Ветер трепал ее волосы, дождь бил её по лицу,
шептала кресту деревянному слова ему, одному.
Смотрела на мокрую землю, венок не ней, на свечу,
твердила, словно сомнамбула, ''любимый, к тебе я хочу'',
еще не пришло осознание, живёт она словно в бреду,
ни смех, ни улыбки не радуют, теперь это ни к чему.
Черный ворон сидит неподвижно, режет слух ей крик тишины,
ни на миг не покидает её страшное чувство вины,
если было бы по другому, может можно бы было спасти,
с этой мыслью теперь ей по жизни эту го…